In the News

Tsunami poético

Carles Geli Barcelona

17 ABR 2014, © El País

Nadie puede controlar hoy la poesía en Cataluña por lo plural que es, por la explosión brutal de creatividad". Para que eso lo diga un veterano de la crítica y estudioso del género como Sam Abrams es que la cosa es seria. En su opinión, ese big bang arrancó sobre 2000 cuando, en su expresión, "saltó el tapón" que se venía creando desde los años setenta. "Había un triple muro: uno, el de la generación de los setenta, con nombres como Miquel de Palol, Xavier Bru de Sala o Ramon Pinyol Balasch, que alrededor del sello Llibres del Mall, rompió con la estética de la poesía civil tipo Espriu; otro, el formado por una generación que podríamos ejemplificar en Francesc Parcerisas, y un tercero que formaron una generación que estalló en los ochenta, como Carles Torner, Jaume Subirana y David Castillo, entre otros; esos tres muros hicieron de dique de contención hasta hace muy poco".   full article>

 

García Márquez, le temps de la solitude

Philippe LANÇON

17 avril 2014, © Libération

La mort de l'écrivain colombien Gabriel García Márquez, hier à Mexico à 87 ans, évoquera pour quelques générations de lecteurs celle de Victor Hugo - mais un Hugo tropical du XXe siècle mondialisé, une sorte de conquistador à l'envers, du nouveau continent vers l'ancien, devenu l'ami et le fidèle soutien d'un maître abusif des rêves égalitaires et des illusions perdues, le dictateur Fidel Castro. C'est en effet un véritable symbole littéraire et politique, une pop star du rêve latino-américain et de ses luttes dans les années 1960.   full article>

 

En la Barcelona de las Indias

Carles Geli

18 ABR 2014, © El País

"¿Sabe de alguien a quien puedan interesarle dos pieles de caimán?". Al entonces responsable de las páginas literarias de la seria revista Destino, Joaquim Marco, le pareció una pregunta de realismo mágico, como entresacada de ese Cien años de soledad, cuya primerísima reseña acababa de publicar Pere Gimferrer en 1967 en el semanario. La agente Carmen Balcells les había dejado leer en un mecanoscrito "con un centenar de correcciones del propio autor; nada trascendente", recordaba ayer el ya retirado catedrático de literatura de la Universidad de Barcelona.   full article>

 

 

Tillykke med dagen,

Deres Majestæt!

 

 

ALFREDO ALCÓN

 

 

"Ni hago balances ni creo en ellos. Los demás dicen que soy un hombre grande, pero yo soy el mismo chico que jugaba al teatro en la azotea de mi casa. Poner un rótulo a cada cosa nos da la sensación de que dominamos ese desorden que es estar vivo...

 

Y cuando uno cree que domina está perdiendo la vida. Si quiero poner mi experiencia de ayer en el día de hoy, me pierdo el día de hoy. Todas las funciones son distintas. Y eso hace que los actores de teatro seamos tan inseguros...

 

Uno tiene la sensación de estar en vísperas de una revelación que nunca llega. Hay días en que el espectador y el actor respiran al mismo ritmo, se comparte la pasión, y cuando llega ese momento se produce en escena un compañerismo pudoroso, una camaradería con los actores..."

 

—Alfredo Alcón

 

 

 

Un príncipe del escenario

Lluis Pasqual

12 ABR 2014, © El País

Un crítico teatral inglés escribió un día con mucha justeza que no se podía interpretar del mismo modo si uno se llamaba Laurence Olivier, que si uno respondía al nombre de John Gielgud, o de Richard Burton o Marlon Brando. Alfredo Alcón estuvo siempre a la altura de lo que nos puede hacer soñar su nombre. A mí me hizo soñar cuando no le conocía y una amiga pronunció ese nombre y me dijo que el actor que yo andaba buscando era él. Y siguió alimentando mi sueño desde el primer día que le conocí. Y alimentó el sueño de todos y cada uno de los espectadores que le vieron en el cine, en la televisión, y sobre todo en el teatro, y se sobrecogieron, como lo hice yo desde el primer encuentro, ante un gigante del arte de la interpretación.  full article>

 

 

Muere el actor argentino Alfredo Alcón

Francisco Peregil

11 ABR 2014, © El País

Alcón, uno de los actores más prodigiosos en un país de excelentes actores, murió el miércoles de Buenos Aires a los 84 años. Se encontraba convaleciente en su casa tras pasar tres meses internado en un hospital a causa de una infección de intestinos. Solo se precisaba verlo un segundo en escena para darse cuenta de lo que significaba Alfredo Alcón en su país. Nada más aparecer el público comenzaba a aplaudir. No murió sobre un escenario pero apuró hasta el año pasado. En sus dos últimas obras actuó siempre sentado.   full article>

 

 

El hombre que fue un gigante en el escenario

Por Hilda Cabrera

Sábado, 12 de abril de 2014, © Página/12

"El otro es siempre un misterio", decía el querido Alfredo Alcón cuando creía no hallar la palabra exacta para definir a un personaje, y hacía silencio, dejando en quien con él dialogaba la sensación de que era necesario seguir hablando, porque este artista que vivió apasionado por su trabajo y sus afectos atesoraba una sabiduría contagiosa. Con Alfredo se aprendía sin que en su humildad adoptara la actitud del maestro.  full article>

 

 

Buen viaje

–Fabián Vena

 

Alfredo querido. Es casi imposible hablar de vos sin sentir orgullo, emoción y vitalidad. ¿Cómo hacerlo con sencillez, con humor, con humanidad? Como vos te expresabas y sentías. Sos y serás siempre nuestro máximo referente. El verdadero compromiso por nuestro oficio, tu inigualable calidad artística, tu calidez humana, el amor por tus colegas y compañeros. Tantas cosas nos dejás... Y una de las que más me gustan de vos: esa sufriente obsesión porque esos textos clásicos, poéticos, intrincados, furiosos y elevados, sean entendidos y disfrutados por cualquier simple mortal. Pero también nos dejaste un gran problema: te llevaste toda la grandeza y toda la humildad que un actor pueda tener. El resto de todos nosotros ojalá llegue a tocar la puerta de esos conceptos alguna vez. Descansá en paz. Que nosotros no vamos a hacerlo, intentando vislumbrar, cada vez que Dios nos lo conceda, ese camino de gracia que nos dejaste, la responsabilidad, la pasión, el respeto, la dedicación y el amor por nuestra profesión. Y recordando a tu amado Lorca te digo: "Tardará mucho tiempo en nacer un andaluz (¡un argentino!) tan claro y tan rico de aventuras". Y sólo te repito hoy, lo que me transmitías cada maravillosa noche compartida en "tu" Teatro San Martín, antes de salir a escena, mirándome a los ojos, entregándome tu corazón, llenándome de fe, antes de arrojarnos al abismo de cada nueva función: "Buen viaje".

 

 

Ese animal de teatro

–Horacio Peña

 

Hablar de Alfredo en pasado es difícil. Es una presencia entrañable, y seguirá siéndolo por mucho tiempo, cada vez que se levanta un telón en Buenos Aires. Siempre trabajar con él como un privilegio, y tener además su reconocimiento y su consideración, un premio.

 

Alfredo es un animal de teatro; estar con él en un escenario frente a frente es como estar frente a una fuerza de la naturaleza que nos abarca y nos sorprende. Verlo actuar es como ver el surgimiento de un algo que, aunque a veces no comprendamos, está en la esencia del arte dramático. Su capacidad de comprensión de un texto, su manera de decirlo (las comas, los puntos, las pausas siempre tienen sentido en su voz), su estatura interior y la veracidad de la carnadura de sus personajes hacen de él un ejemplo a seguir.

 

Otro tema es su cultura, su conocimiento y esa maravillosa capacidad de contar cualquier cosa y hacer de eso un acto creativo. Su anecdotario es infinito y no exagero, siempre tenía algo para contar y siempre lo hacía de la mejor manera. Uno no se puede despedir de Alfredo, "lo juzgo tan eterno como el agua y el aire"...

 

 

 

Ni Dios

–Alejandro Tantanian

 

Lo vi levantarse una vez muerto luego de ser Hamlet, con dificultad y enorme agilidad, para recibir los aplausos. Lo vi y lo escuché derramando arena de sueños frente a un telón carnavalesco siendo Próspero, lo recuerdo inmenso sentado en una mecedora siendo Rosita, tan inmensa y tan única, la mejor Rosita que yo supe ver, lo vi con la espalda vencida siendo Willy Loman y entendiendo esa tragedia con el cuerpo, fue Hamm y fue todo Beckett en ese Hamm, supo ser todos los Federicos posibles cuando decía Lorca. Escucho, sigo escuchando, seguiré escuchando su voz diciendo esos poetas que amaba.

 

Tuve la suerte de trabajar junto a Alfredo (gracias a una idea de Kive Staiff, quien quiso recordar el centenario de la muerte de Ibsen regalándome a mí la posibilidad de armar, junto a Nicolás Schuff, y dirigir un espectáculo que llamamos Recital Ibsen, y que tuvo como extraordinarios decidores a Alfredo Alcón y Elena Tasisto). En ese breve proceso de ensayos -que fue para mí una de las experiencias más reveladoras de todo mi trabajo- yo observaba todo el tiempo el silencio de Alfredo. Cuando Alfredo callaba, cuando no decía, eso seguía diciendo. El misterio. El más profundo y arcano de los misterios. Todo parecía detenerse, todo parecía significar cuando Alfredo callaba. Como si en el silencio se colara, definitivamente, la eternidad, y el aire se preparara para recibir la tormenta de la palabra. Así será, entonces, desde hoy. Nadie podrá intentar silenciar su silencio. Ni Dios. Quienes amamos el misterio (o la palabra) sabremos escuchar.

 

 

Otras voces

 

- Cipe Lincovsky (actriz y directora): "Toda su trayectoria era respetable: era de esos actores que hacían lo que tenían que hacer con todo el respeto. La última vez que lo vi fue hace cuatro años, nos encontramos en un restaurante y fue una alegría: era un actor que uno respeta, porque él respetaba lo que hacía".

 

- María Onetto (actriz): "Era alguien muy inspirador. Actué con él en Muerte de un viajante, de Arthur Miller. Yo interpretaba el papel de la esposa de Willy Loman. El pidió que yo lo hiciera: me vio en Montecristo y sin verme en teatro me eligió. Era una persona muy moderna en su forma de apreciar la actuación. Rechazaba lo que fuera enfático y recargado. Le gustaban las sutilezas, lo que más valoraba eran las miradas".

 

- Estela de Carlotto (presidenta de Abuelas de Plaza de Mayo): "Siempre fue muy afectuoso con nosotras y un agradecido, fue un grande. Para nosotras las Abuelas fue un compañero y un amigo muy solidario, y nos dedicó una función de la obra El rey Lear. Fue un hombre de bien descomunal, hay que recordarlo con alegría. Nos dio todo".

 

- Joaquín Furriel (actor): "Estoy muy golpeado, pero a la vez tengo recuerdos muy lindos. Cuando hacíamos Final de partida, detrás de bambalinas yo tenía agujeritos que me habían hecho los técnicos para, cuando no estaba en el escenario, poder verlo bien a él. Era un actor extraordinario, orgulloso de nuestro país, de nuestra cultura. Todos los que trabajamos con Alfredo estuvimos muy conectados con él en esta última etapa, lo que también habla de cómo era él como persona".

 

- Cristina Banegas (actriz y directora): "Tuve el honor de trabajar en Recordando con ira. Me eligió como actriz para ser su pareja. Yo era muy joven y fue la primera vez que tuve acceso a un papel protagónico. Hay mucho para aprender de su relación con la palabra, con el texto. Tenía mucha sabiduría de cómo pasar por el cuerpo un papel escrito. Conocía a fondo ese pasaje que va de la palabra al cuerpo y al espacio. Alfredo ha sido único como modelo de actor y hombre de la cultura de nuestro país".

 

- Roberto Carnaghi (actor): "Fue un actor popular que hizo teatro del primer nivel con una gran responsabilidad y sentido ético. Respetó siempre a los compañeros. Un ser divertido, entrañable, maravilloso".

 

- Ricardo Wullicher (cineasta): "Haber trabajado con Alfredo es haber trabajado con uno de los más grandes actores de la historia. Un privilegio que pudimos disfrutar algunos directores. Era un actor fuera de serie. Nilsson decía: 'Los ojos y la cara de Alfredo siempre piden que la cámara se acerque a él'. Era tanta la capacidad de comunicar que tenía a través de sus ojos y de esa voz privilegiada que pedía que la cámara fuera casi siempre a primer plano. Atraía a la cámara".

 

- Jorge Coscia (secretario de Cultura de la Nación): "Como funcionario y hombre de la cultura, despido con mucho pesar a un exquisito actor argentino: icono de la dramaturgia universal que, a su vez, fue un artista popular. Supo marcar un antes y un después con su talento y presencia".

 

- Héctor Alterio (actor): "Es un ser humano insustituible. Hago todo lo posible para fijarlo en mi recuerdo porque fue una persona muy cercana para mí. Me siento impactado y totalmente tocado y dolido".

 

- Javier Daulte (dramaturgo y director): "Alfredo era una persona muy divertida, una de las personas más generosas y humildes que conocí en este ámbito. Tuvo una vida hermosa e hizo lo que le gustaba".

 

- Luis Brandoni (actor): "En la época que era estudiante del Conservatorio, él era una figura muy prominente. Tuvimos una muy buena relación. Cuando él no hacía teatro, iba a ver obras de otros actores. Eso nos daba un aliento enorme, tenía una gran humildad".

 

- Juan Palomino (actor): "Fue un referente fundamental en el teatro argentino, pero además un hombre con grandes convicciones, una conducta ética intachable y, sobre todo, un gran compañero y una gran persona. Uno de esos seres imprescindibles que, como Carlos Carella, forma parte de nuestro patrimonio artístico y cultural".

 

 

(foto: Carolina Camps)

 

La vuelta a Boedo está más cerca

Sábado, 05 de abril de 2014, © Página/12

El ansiado regreso ya está firmado. Luego de la insistencia de la Subcomisión del Hincha, de la multitudinaria convocatoria de hace dos años a la Plaza de Mayo y de la promulgación de la Ley de Restitución Histórica en la Legislatura, San Lorenzo dio otro paso clave para recuperar su estadio en Avenida La Plata. En un acto desarrollado ayer, el presidente del club, Matías Lammens, confirmó que se concretó el acuerdo con la empresa Carrefour para regresar al predio de Boedo.  full article>

 

San Lorenzo firmó el acuerdo para la vuelta a Boedo

05 de abril de 2014, © Espn deportes

BUENOS AIRES -- San Lorenzo rubricó el viernes el acuerdo con la firma francesa de supermercados Carrefour que materializa el retorno de la institución de Boedo con el proyecto de construcción de un nuevo estadio en el predio de Avenida La Plata.  full article>

 

Montreal Canadiens blast Senators 7-4

By Bruce Garrioch

April 04, 2014, © Ottawa Sun

It wasn't the Montreal Meltdown, but the Senators had another three-goal lead against the Canadiens go up in flames Friday night.  full article>

 

La Zarzuela desmiente a Pilar Urbano: "Es pura ficción imposible de creer"

Natalia Junquera

3 ABR 2014, © El País

La Zarzuela ha desmentido hoy, a través de un comunicado, que el Rey participara en la denominada "Operación armada", como asegura la periodista Pilar Urbano en el libro La gran desmemoria. Lo que Suárez olvidó y el Rey prefiere no recordar, que ha salido este jueves a la venta. "Las conversaciones que se citan en el libro", con el expresidente y el Monarca como protagonistas, son, añade, el comunicado, "pura ficción imposible de creer", en referencia a supuestos enfrentamientos entre el expresidente y don Juan Carlos.  full article>

 

Délire partisan dans les médias américains

par Rodney Benson

avril 2014, © Le Monde diplomatique

William (Bill) O'Reilly, l'un des présentateurs-vedettes de la chaîne ultraconservatrice Fox News, recevait le 2 février dernier le président Barack Obama. Il réitéra à cette occasion l'accusation chère à son public selon laquelle la Maison Blanche aurait menti au sujet de l'assaut sanglant de septembre 2012 contre l'ambassade américaine de Benghazi, en Libye: "Vos détracteurs soutiennent que vous avez occulté le fait qu'il s'agissait d'une attaque terroriste pour les besoins de votre campagne électorale. C'est ce qu'ils pensent." A quoi le président répliqua : "Et ils le pensent parce que des gens comme vous le leur disent."  full article>

 

Matías Lammens fue amenazado por la barra de San Lorenzo

2 ABR 2014, © ESPNdeportes.com

BUENOS AIRES -- El presidente de San Lorenzo, Matías Lammens, fue amenazado de muerte y está custodiado por la policía, tras su negativa para colaborar con la barra brava de su equipo para viajar al Mundial de Brasil 2014.  full article>

 

 

(Women of the Zo'é village of Towari Ypy, Brazil, 2009) photo by Sebastião Salgado

 

Una plaza para el cura que presenció 1.700 fusilamientos

Natalia Junquera

1 ABR 2014, © El País

"¡Tantos hombres para matar a tres mujeres!', gritó una. Sonó la descarga cerrada. Les di la absolución, y antes de que el teniente descargara los tiros de gracia, me alejé caminando como un autómata". El pelotón de fusilamiento ascendía a 24 hombres. Las tres mujeres eran Selina Casas, Margarita Navascués y Simona Blasco. Y el testigo que describe la atroz escena, un cura, Gumersindo de Estella, que presenció 1.700 fusilamientos en las tapias del cementerio de Torrero (Zaragoza) entre 1936 y 1942. "Como sacerdote y cristiano sentía repugnancia ante tan numerosos asesinatos y no podía aprobarlos". Tampoco pudo impedirlos, pero dejó constancia de ellos en un estremecedor diario por el que ayer le homenajeó el Ayuntamiento de Zaragoza dedicándole una plaza en el cementerio de Torrero.   full article>

 

"La retórica rusa me recuerda a mis años de gulag"

Ignacio Fariza

1 ABR 2014, © El País

Miroslav Marinovich (Komarovychi, Ucrania, 1949) nunca pensó que su camino pudiera cruzarse de nuevo con el "yugo ruso". La simple idea de imaginarse, un cuarto de siglo después, inmerso en la lucha civil codo con codo con sus compañeros de gulag (campos de concentración soviéticos) y de exilio ni siquiera se le pasaba por la cabeza.   full article>

 

Jean Baubérot. Laïc hérétique

Alice GÉRAUD

31 mars 2014, © Libération

Le fondateur de la sociologie de la laïcité souhaiterait une politique plus offensive en la matière, menant vers moins de sectarisme.

Il reçoit en chaussons, assis sur le canapé du salon de son appartement d'Arcueil, paisible banlieue sud de Paris. Et s'interroge sur ce qu'a bien pu devenir sa "révolte" de jeunesse. A l'autre bout de la pièce, il y a des jouets pour les petits-enfants et, venant du couloir, le son feutré des pas de son épouse. Au "début de soirée" de sa vie, coquette métaphore pour dire ses 72 ans, Jean Baubérot se tracasse d'avoir "pu céder au conformisme social". Le lycéen en colère contre la guerre d'Algérie est devenu un chercheur respecté   full article>

 

Cordoue : à la reconquête de la mosquée masquée

François MUSSEAU

31 mars 2014, © Libération

GRAND ANGLE Symbole millénaire de la cohabitation religieuse et culturelle, le joyau architectural andalou a été kidnappé par l'évêché. Un collectif citoyen exige le retour de la mosquée-cathédrale dans le domaine public espagnol.   full article>

 

 

(Waura men fish in Puilanga Lake, Upper Xingu región of Brazil's Matto Grosso, 2005) photo by Sebastião Salgado

 

Discoveries Challenge Beliefs on Humans' Arrival in the Americas

By SIMON ROMERO

MARCH 27, 2014, © The New York Times

SERRA DA CAPIVARA NATIONAL PARK, Brazil — Niede Guidon still remembers her astonishment when she glimpsed the paintings.

Preserved amid the bromeliad-encrusted plateaus that tower over the thorn forests of northeast Brazil, the ancient rock art depicts fierce battles among tribesmen, orgiastic scenes of prehistoric revelry and hunters pursuing their game, spears in hand.   full article>

 

 

Painting "Helena en la Cala de San Vicente" (1919), by Joaquín Sorolla:

 

"The war room only has one key.

I

just

swallowed

it."

 

—Scott Wannberg

 

Un animal que imagina

OCTAVIO PAZ

29 MAR 2014, © El País

Estas lecturas retrospectivas han provocado en mí emociones y sentimientos contradictorios: simpatía y repulsión, por el que yo fui; aprobación y disgusto, por lo que escribí. El asentimiento y la negación conviven y batallan en mi interior. Así, no puedo ni siquiera juzgarme. No me condeno ni tampoco me absuelvo. Me limito a verme y, para decir la verdad, a soportarme. No obstante, en la medida que puedo ser objetivo, que es muy pequeña, advierto que cambio y continuidad son dos notas constantes en mis trabajos poéticos, dos polos, dos extremos contrarios que me han atraído desde que comencé a escribir.   full article>

 

Entre Irse y Quedarse

 

Entre irse y quedarse duda el día,
enamorado de su transparencia.

 

La tarde circular es ya bahía:
en su quieto vaivén se mece el mundo.

 

Todo es visible y todo es elusivo,
todo está cerca y todo es intocable.

 

Los papeles, el libro, el vaso, el lápiz
reposan a la sombra de sus nombres.

 

Latir del tiempo que en mi sien repite
la misma terca sílaba de sangre.

 

La luz hace del muro indiferente
un espectral teatro de reflejos.

 

En el centro de un ojo me descubro;
no me mira, me miro en su mirada.

 

Se disipa el instante. Sin moverme,
yo me quedo y me voy: soy una pausa.

 

—Octavio Paz

 

L'assassinat d' André Aliker, journaliste martiniquais communiste

le 21 Mars 2014, © l'Humanité

Le 12 janvier 1934, André Aliker était assassiné.

Ce journaliste communiste martiniquais avait eu le courage de s'attaquer au Maître du rhum, qu'il accusait de fraude fiscale et de corruption à magistrat. Sur sa tombe, on lit l'épitaphe : "Ils n'ont pas pu me corrompre, ils m'ont assassiné."

Le docteur Pierre Aliker nous a quittés le 5 décembre 2013. Pour la Martinique, il n'était pas seulement celui qu'elle appelait le Petit Docteur du peuple, mais aussi ce monsieur qui traversait notre paysage invariablement vêtu de blanc. Qu'il fasse grand jour ou nuit noire. Depuis le 12 janvier 1934, jour de l'assassinat de son frère André, tétanisé par ce scandale, il allait ainsi dans son éternel costume d'un blanc impeccable. Pierre Aliker n'aura jamais dérogé à la promesse muette qu'il se fit à lui-même et à André de porter le grand deuil, et ce, jusqu'à la fin de sa propre vie. Pour que nul n'oublie.  full article>

 

Renata Adler témoigne sur Hannah Arendt

Renata ADLER

19 mars 2014, © Libération

"Je l'aimais violemment !" Ainsi William Jovanovich salua-t-il la mémoire de Hannah Arendt lors de son enterrement. Grand, ténébreux, d'une présence formidable, il avait été son éditeur chez Harcourt Brace Janovich. Il parlait comme un acteur, fort, fier, la main posée sur le cœur. Mary McCarthy, et d'autres figures moins connues du monde littéraire et universitaire américain, ou rattachées à l'establishment des intellectuels exilés, s'exprimèrent plus calmement, mais avec la même émotion tendue. C'était en 1975. Trois ans plus tard, aux obsèques du critique Harold Rosenberg, Mary McCarthy affirma, très lentement, que nous avions "perdu le dernier de nos héros" (Saul Bellow, qui avait assisté aux deux enterrements et qui vécut encore vingt ans, fut profondément vexé. Mais c'était la vérité.) Avec la mort de Arendt et de Rosenberg, une ère de grande créativité intellectuelle et de distinction venait de se fermer aux Etats-Unis.  full article>

 

That Old-Time Whistle

Paul Krugman

MARCH 16, 2014, © The New York Times

There are many negative things you can say about Paul Ryan, chairman of the House Budget Committee and the G.O.P.'s de facto intellectual leader. But you have to admit that he's a very articulate guy, an expert at sounding as if he knows what he's talking about.   full article>

 

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

 

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

 

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

 

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

 

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

 

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

 

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

 

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

 

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

 

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

 

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

 

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

 

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

 

—Gabriel Celaya

 

Human rights groups denounce mass death sentence in Egypt

March 24, 2014, © Al Jazeera America

An Egyptian court Monday sentenced to death 529 supporters of ousted President Mohamed Morsi on charges including one murder count, in a trial denounced by human rights groups as bereft of due process.   full article>

 

Reciprocity

 

There are catalogues of catalogues.
There are poems about poems.
There are plays about actors played by actors.
Letters due to letters.
Words used to clarify words.
Brains occupied with studying brains.
There are griefs as infectious as laughter.
Papers emerging from waste papers.
Seen glances.
Conditions conditioned by the conditional.
Large rivers with major contributions from small ones.
Forests grown over and above by forests.
Machines designed to make machines.
Dreams that wake us suddenly from dreams.
Health needed for regaining health.
Stairs leading as much up as down.
Glasses for finding glasses.
Inspiration born of expiration.
And even if only from time to time
hatred of hatred.
All in all,
ignorance of ignorance
and hands employed to wash hands.

 

—Wislawa Szymborska

 

Egypt Asks U.S. to Impose Sharp Curbs on Importing of Antiquities

By TOM MASHBERG

MARCH 14, 2014, © The New York Times

Egypt's antiquities minister is asking the Obama administration to impose emergency restrictions on the importing of ancient artifacts from his country, saying that the looting and smuggling of such treasures has been "catastrophic" since the Arab Spring revolt of 2011.   full article>

 

The trouble with the world is that the stupid are cocksure and the intelligent are full of doubt.

—Bertrand Russell

 

Obama risks not pleasing anyone in call for review of deportations

By Jim Kuhnhenn

March 15, 2014, © Arizona Daily Star

President Obama's new promise to seek ways to ease his administration's rate of deportations aims to mollify angry immigrant advocates but carries risks for a White House that has insisted it has little recourse.   full article>

 

The actions of men are the best interpreters of their thoughts.

—James Joyce

 

Indigenous Leader Condemns Brazilian Government's Rights Abuses at United Nations

Sunday, March 9, 2014, © Indigenous

Geneva, Switzerland: In a groundbreaking event at the 25th United Nations Human Rights Council, the national coordinator of Brazil's Association of Indigenous Peoples (APIB) Sônia Guajajara exposed an alarming disregard for indigenous peoples' rights by the Brazilian government as it rushes to promote an unprecedented wave of large dam construction across the Amazon Basin with devastating impacts on their territories and livelihoods. In her testimony, Ms. Guajajara argued that the violation of indigenous rights to prior consultations concerning the federal government's dam-building plans has set a troubling precedent for the rule of law and the future of Brazil's indigenous peoples.   full article>

 

You should never be ashamed to admit you have been wrong. It only proves you are wiser today than yesterday

—Jonathan Swift

 

Time for CIA's Brennan to Go

By Melvin A. Goodman

March 13, 2014, © Consortiumnews

CIA Director John Brennan has become an embarrassment to President Barack Obama and should resign immediately. Brennan has clearly worn out his welcome with the Senate Select Committee on Intelligence (SSCI), and recent history tells us that when a CIA director is found in the crosshairs of the committee it is time to go.   full article>

 

Think you're escaping and run into yourself. Longest way round is the shortest way home.

—James Joyce

 

Jon Stewart Rips Eric Bolling Over Fox's Shaming of SNAP Recipients

By Heather

March 14, 2014, © Crooks and Liars

If anyone else was wondering if The Daily Show's Jon Stewart was going to respond to Fox's Eric Bolling challenging him to a debate last Saturday, after Bolling was pissing and moaning and misrepresenting just what Stewart said on the air -- where Stewart took Bolling and his cohorts to task for their constant attacks on those living in poverty and food stamp recipients -- well, we got our answer this Thursday.   full article>

 

When a true genius appears in the world, you may know him by this sign, that the dunces are all in confederacy against him.

—Jonathan Swift

 

 

Piedra de Sol

 

La treizième revient...c'est encore la première;
et c'est toujours la seule-ou c'est le seul moment;
car es-tu reine, ô toi, la première ou dernière?
es-tu roi, toi le seul ou le dernier amant?
Gérard de Nerval, Arthèmis
Un sauce de cristal, un chopo de agua,
un alto surtidor que el viento arquea,
un árbol bien plantado mas danzante,
un caminar de río que se curva,
avanza, retrocede, da un rodeo
y llega siempre:
un caminar tranquilo
de estrella o primavera sin premura,
agua que con los párpados cerrados
mana toda la noche profecías,
unánime presencia en oleaje,
ola tras ola hasta cubrirlo todo,
verde soberanía sin ocaso
como el deslumbramiento de las alas
cuando se abren en mitad del cielo,
un caminar entre las espesuras
de los días futuros y el aciago
fulgor de la desdicha como un ave
petrificando el bosque con su canto
y las felicidades inminentes
entre las ramas que se desvanecen,
horas de luz que pican ya los pájaros,
presagios que se escapan de la mano,

 

una presencia como un canto súbito,
como el viento cantando en el incendio,
una mirada que sostiene en vilo
al mundo con sus mares y sus montes,
cuerpo de luz filtrado por un ágata,
piernas de luz, vientre de luz, bahías,
roca solar, cuerpo color de nube,
color de día rápido que salta,
la hora centellea y tiene cuerpo,
el mundo ya es visible por tu cuerpo,
es transparente por tu transparencia,

 

voy entre galerías de sonidos,
fluyo entre las presencias resonantes,
voy por las transparencias como un ciego,
un reflejo me borra, nazco en otro,
oh bosque de pilares encantados,
bajo los arcos de la luz penetro
los corredores de un otoño diáfano,

 

voy por tu cuerpo como por el mundo,
tu vientre es una plaza soleada,
tus pechos dos iglesias donde oficia
la sangre sus misterios paralelos,
mis miradas te cubren como yedra,
eres una ciudad que el mar asedia,
una muralla que la luz divide
en dos mitades de color durazno,
un paraje de sal, rocas y pájaros
bajo la ley del mediodía absorto,

 

vestida del color de mis deseos
como mi pensamiento vas desnuda,
voy por tus ojos como por el agua,
los tigres beben sueño de esos ojos,
el colibrí se quema en esas llamas,
voy por tu frente como por la luna,
como la nube por tu pensamiento,
voy por tu vientre como por tus sueños,

 

tu falda de maíz ondula y canta,
tu falda de cristal, tu falda de agua,
tus labios, tus cabellos, tus miradas,
toda la noche llueves, todo el día
abres mi pecho con tus dedos de agua,
cierras mis ojos con tu boca de agua,
sobre mis huesos llueves, en mi pecho
hunde raíces de agua un árbol líquido,

 

voy por tu talle como por un río,
voy por tu cuerpo como por un bosque,
como por un sendero en la montaña
que en un abismo brusco se termina
voy por tus pensamientos afilados
y a la salida de tu blanca frente
mi sombra despeñada se destroza,
recojo mis fragmentos uno a uno
y prosigo sin cuerpo, busco a tientas,

 

corredores sin fin de la memoria,
puertas abiertas a un salón vacío
donde se pudren todos lo veranos,
las joyas de la sed arden al fondo,
rostro desvanecido al recordarlo,
mano que se deshace si la toco,
cabelleras de arañas en tumulto
sobre sonrisas de hace muchos años,

 

a la salida de mi frente busco,
busco sin encontrar, busco un instante,
un rostro de relámpago y tormenta
corriendo entre los árboles nocturnos,
rostro de lluvia en un jardín a obscuras,
agua tenaz que fluye a mi costado,

 

busco sin encontrar, escribo a solas,
no hay nadie, cae el día, cae el año,
caigo en el instante, caigo al fondo,
invisible camino sobre espejos
que repiten mi imagen destrozada,
piso días, instantes caminados,
piso los pensamientos de mi sombra,
piso mi sombra en busca de un instante,

 

busco una fecha viva como un pájaro,
busco el sol de las cinco de la tarde
templado por los muros de tezontle:
la hora maduraba sus racimos
y al abrirse salían las muchachas
de su entraña rosada y se esparcían
por los patios de piedra del colegio,
alta como el otoño caminaba
envuelta por la luz bajo la arcada
y el espacio al ceñirla la vestía
de un piel más dorada y transparente,

 

tigre color de luz, pardo venado
por los alrededores de la noche,
entrevista muchacha reclinada
en los balcones verdes de la lluvia,
adolescente rostro innumerable,
he olvidado tu nombre, Melusina,
Laura, Isabel, Perséfona, María,
tienes todos los rostros y ninguno,
eres todas las horas y ninguna,
te pareces al árbol y a la nube,
eres todos los pájaros y un astro,
te pareces al filo de la espada
y a la copa de sangre del verdugo,
yedra ue avanza, envuelve y desarraiga
al alma y la divide de sí misma,
escritura de fuego sobre el jade,
grieta en la roca, reina de serpientes,
columna de vapor, fuente en la peña,
circo lunar, peñasco de las águilas,
grano de anís, espina diminuta
y mortal que da penas inmortales,
pastora de los valles submarinos
y guardiana del valle de los muertos,
liana que cuelga del cantil del vértigo,
enredadera, planta venenosa,
flor de resurrección, uva de vida,
señora de la flauta y del relámpago,
terraza del jazmín, sal en la herida,
ramo de rosas para el fusilado,
nieve en agosto, luna del patíbulo,
escritura del mar sobre el basalto,
escritura del viento en el desierto,
testamento del sol, granada, espiga,

 

rostro de llamas, rostro devorado,
adolescente rostro perseguido
años fantasmas, días circulares
que dan al mismo patio, al mismo muro,
arde el instante y son un solo rostro
los sucesivos rostros de la llama,
todos los nombres son un solo nombre
todos los rostros son un solo rostro,
todos los siglos son un solo instante
y por todos los siglos de los siglos
cierra el paso al futuro un par de ojos,

 

no hay nada frente a mí, sólo un instante
rescatado esta noche, contra un sueño
de ayuntadas imágenes soñado,
duramente esculpido contra el sueño,
arrancado a la nada de esta noche,
a pulso levantado letra a letra,
mientras afuera el tiempo se desboca
y golpea las puertas de mi alma
el mundo con su horario carnicero,

 

sólo un instante mientras las ciudades,
los nombres, lo sabores, lo vivido,
se desmoronan en mi frente ciega,
mientras la pesadumbre de la noche
mi pensamiento humilla y mi esqueleto,
y mi sangre camina más despacio
y mis dientes se aflojan y mis ojos
se nublan y los días y los años
sus horrores vacíos acumulan,

 

mientras el tiempo cierra su abanico
y no hay nada detrás de sus imágenes
el instante se abisma y sobrenada
rodeado de muerte, amenazado
por la noche y su lúgubre bostezo,
amenazado por la algarabía
de la muerte vivaz y enmascarada
el instante se abisma y se penetra,
como un puño se cierra, como un fruto
que madura hacia dentro de sí mismo
y a sí mismo se bebe y se derrama
el instante translúcido se cierra
y madura hacia dentro, echa raíces,
crece dentro de mí, me ocupa todo,
me expulsa su follaje delirante,
mis pensamientos sólo son su pájaros,
su mercurio circula por mis venas,
árbol mental, frutos sabor de tiempo,

 

oh vida por vivir y ya vivida,
tiempo que vuelve en una marejada
y se retira sin volver el rostro,
lo que pasó no fue pero está siendo
y silenciosamente desemboca
en otro instante que se desvanece:

 

frente a la tarde de salitre y piedra
armada de navajas invisibles
una roja escritura indescifrable
escribes en mi piel y esas heridas
como un traje de llamas me recubren,
ardo sin consumirme, busco el agua
y en tus ojos no hay agua, son de piedra,
y tus pechos, tu vientre, tus caderas
son de piedra, tu boca sabe a polvo,
tu boca sabe a tiempo emponzoñado,
tu cuerpo sabe a pozo sin salida,
pasadizo de espejos que repiten
los ojos del sediento, pasadizo
que vuelve siempre al punto de partida,
y tú me llevas ciego de la mano
por esas galerías obstinadas
hacia el centro del círculo y te yergues
como un fulgor que se congela en hacha,
como luz que desuella, fascinante
como el cadalso para el condenado,
flexible como el látigo y esbelta
como un arma gemela de la luna,
y tus palabras afiladas cavan
mi pecho y me despueblan y vacían,
uno a uno me arrancas los recuerdos,
he olvidado mi nombre, mis amigos
gruñen entre los cerdos o se pudren
comidos por el sol en un barranco,

 

no hay nada en mí sino una larga herida,
una oquedad que ya nadie recorre,
presente sin ventanas, pensamiento
que vuelve, se repite, se refleja
y se pierde en su misma transparencia,
conciencia traspasada por un ojo
que se mira mirarse hasta anegarse
de claridad:
yo vi tu atroz escama,
Melusina, brillar verdosa al alba,
dormías enroscada entre las sábanas
y al despertar gritaste como un pájaro
y caíste sin fin, quebrada y blanca,
nada quedó de ti sino tu grito,
y al cabo de los siglos me descubro
con tos y mala vista, barajando
viejas fotos:
no hay nadie, no eres nadie,
un montón de ceniza y una escoba,
un cuchillo mellado y un plumero,
un pellejo colgado de unos huesos,
un racimo ya seco, un hoyo negro
y en el fondo del hoyo los dos ojos
de una niña ahogada hace mil años,

 

miradas enterradas en un pozo,
miradas que nos ven desde el principio,
mirada niña de la madre vieja
que ve en el hijo grande un padre joven,
mirada madre de la niña sola
que ve en el padre grande un hijo niño,
miradas que nos miran desde el fondo
de la vida y son trampas de la muerte
—¿o es al revés: caer en esos ojos
es volver a la vida verdadera?,

 

¡caer, volver, soñarme y que me sueñen
otros ojos futuros, otra vida,
otras nubes, morirme de otra muerte!
—esta noche me basta, y este instante
que no acaba de abrirse y revelarme
dónde estuve, quién fui, cómo te llamas,
cómo me llamo yo:
¿hacía planes
para el verano —y todos los veranos—
en Christopher Street, hace diez años,
con Filis que tenía dos hoyuelos
donde bebían luz los gorriones?,
¿por la Reforma Carmen me decía
'no pesa el aire, aquí siempre es octubre',
o se lo dijo a otro que he perdido
o yo lo invento y nadie me lo ha dicho?,
¿caminé por la noche de Oaxaca,
inmensa y verdinegra como un árbol,
hablando solo como el viento loco
y al llegar a mi cuarto —siempre un cuarto—
no me reconocieron los espejos?,
¿desde el hotel Vernet vimos al alba
bailar con los castaños — 'ya es muy tarde'
decías al peinarte y yo veía
manchas en la pared, sin decir nada?,
¿subimos juntos a la torre, vimos
caer la tarde desde el arrecife?
¿comimos uvas en Bidart?, ¿compramos
gardenias en Perote?,
nombres, sitios,
calles y calles, rostros, plazas, calles,
estaciones, un parque, cuartos solos,
manchas en la pared, alguien se peina,
alguien canta a mi lado, alguien se viste,
cuartos, lugares, calles, nombres, cuartos,

 

Madrid, 1937,
en la Plaza del Ángel las mujeres
cosían y cantaban con sus hijos,
después sonó la alarma y hubo gritos,
casas arrodilladas en el polvo,
torres hendidas, frentes esculpidas
y el huracán de los motores, fijo:
los dos se desnudaron y se amaron
por defender nuestra porción eterna,
nuestra ración de tiempo y paraíso,
tocar nuestra raíz y recobrarnos,
recobrar nuestra herencia arrebatada
por ladrones de vida hace mil siglos,
los dos se desnudaron y besaron
porque las desnudeces enlazadas
saltan el tiempo y son invulnerables,
nada las toca, vuelven al principio,
no hay tú ni yo, mañana, ayer ni nombres,
verdad de dos en sólo un cuerpo y alma,
oh ser total...
cuartos a la deriva
entre ciudades que se van a pique,
cuartos y calles, nombres como heridas,
el cuarto con ventanas a otros cuartos
con el mismo papel descolorido
donde un hombre en camisa lee el periódico
o plancha una mujer; el cuarto claro
que visitan las ramas de un durazno;
el otro cuarto: afuera siempre llueve
y hay un patio y tres niños oxidados;
cuartos que son navíos que se mecen
en un golfo de luz; o submarinos:
el silencio se esparce en olas verdes,
todo lo que tocamos fosforece;
mausoleos de lujo, ya roídos
los retratos, raídos los tapetes;
trampas, celdas, cavernas encantadas,
pajareras y cuartos numerados,
todos se transfiguran, todos vuelan,
cada moldura es nube, cada puerta
da al mar, al campo, al aire, cada mesa
es un festín; cerrados como conchas
el tiempo inútilmente los asedia,
no hay tiempo ya, ni muro: ¡espacio, espacio,
abre la mano, coge esta riqueza,
corta los frutos, come de la vida,
tiéndete al pie del árbol, bebe el agua!,

 

todo se transfigura y es sagrado,
es el centro del mundo cada cuarto,
es la primera noche, el primer día,
el mundo nace cuando dos se besan,
gota de luz de entrañas transparentes
el cuarto como un fruto se entreabre
o estalla como un astro taciturno
y las leyes comidas de ratones,
las rejas de los bancos y las cárceles,
las rejas de papel, las alambradas,
los timbres y las púas y los pinchos,
el sermón monocorde ede las armas,
el escorpión meloso y con bonete,
el tigre con chistera, presidente
del Club Vegetariano y la Cruz Roja,
el burro pedagogo, el cocodrilo
metido a redentor, padre de pueblos,
el Jefe, el tiburón, el arquitecto
del porvenir, el cerdo uniformado,
el hijo pedilecto de la Iglesia
que se lava la negra dentadura
con el agua bendita y toma clases
de inglés y democracia, las paredes
invisibles, las máscaras podridas
que dividen al hombe de los hombres,
al hombre de sí mismo,
se derrumban
por un instante inmenso y vislumbramos
nuestra unidad perdida, el desamparo
que es ser hombres, la gloria que es ser hombres
y compartir el pan, el sol, la muerte,
el olvidado asombro de estar vivos;

 

amar es combatir, si dos se besan
el mundo cambia, encarnan los deseos,
el pensamiento encarna, brotan las alas
en las espaldas del esclavo, el mundo
es real y tangible, el vino es vino,
el pan vuelve a saber, el agua es agua,
amar es combatir, es abrir puertas,
dejar de ser fantasma con un número
a perpetua cadena condenado
por un amo sin rostro;
el mundo cambia
si dos se miran y se reconocen,
amar es desnudarse de los nombres:
'déjame ser tu puta', son palabras
de Eloísa, mas él cedió a las leyes,
la tomó por esposa y como premio
lo castraron después;
mejor el crimen,
los amantes suicidas, el incesto
de los hermanos como dos espejos
enamorados de su semejanza,
mejor comer el pan envenenado,
el adulterio en lechos de ceniza,
los amores feroces, el delirio,
su yedra ponzoñosa, el sodomita
que lleva por clavel en la solapa
un gargajo, mejor ser lapidado
en las plazas que dar vuelta a la noria
que exprime la substancia de la vida,
cambia la eternidad en horas huecas,
los minutos en cárceles, el tiempo
en monedas de cobre y mierda abstracta;

 

mejor la castidad, flor invisible
que se mece en los tallos del silencio,
el difícil diamante de los santos
que filtra los deseos, sacia al tiempo,
nupcias de la quietud y el movimiento,
canta la soledad en su corola,
pétalo de cristal en cada hora,
el mundo se despoja de sus máscaras
y en su centro, vibrante transparencia,
lo que llamamos Dios, el ser sin nombre,
se contempla en la nada, el ser sin rostro
emerge de sí mismo, sol de soles,
plenitud de presencias y de nombres;

 

sigo mi desvarío, cuartos, calles,
camino a tientas por los corredores
del tiempo y subo y bajo sus peldaños
y sus paredes palpo y no me muevo,
vuelvo donde empecé, busco tu rostro,
camino por las calles de mí mismo
bajo un sol sin edad, y tú a mi lado
caminas como un árbol, como un río
caminas y me hablas como un río,
creces como una espiga entre mis manos,
lates como una ardilla entre mis manos,
vuelas como mil pájaros, tu risa
me ha cubierto de espumas, tu cabeza
es un astro pequeño entre mis manos,
el mundo reverdece si sonríes
comiendo una naranja,
el mundo cambia
si dos, vertiginosos y enlazados,
caen sobre las yerba: el cielo baja,
los árboles ascienden, el espacio
sólo es luz y silencio, sólo espacio
abierto para el águila del ojo,
pasa la blanca tribu de las nubes,
rompe amarras el cuerpo, zarpa el alma,
perdemos nuestros nombres y flotamos
a la deriva entre el azul y el verde,
tiempo total donde no pasa nada
sino su propio transcurrir dichoso,

 

no pasa nada, callas, parpadeas
(silencio: cruzó un ángel este instante
grande como la vida de cien soles),
¿no pasa nada, sólo un parpadeo?
—y el festín, el destierro, el primer crimen,
la quijada del asno, el ruido opaco
y la mirada incrédula del muerto
al caer en el llano ceniciento,
Agamenón y su mugido inmenso
y el repetido grito de Casandra
más fuerte que los gritos de las olas,
Sócrates en cadenas' (el sol nace,
morir es despertar: 'Critón, un gallo
a Esculapio, ya sano de la vida'),
el chacal que diserta entre las ruinas
de Nínive, la sombra que vio Bruto
antes de la batalla, Moctezuma
en el lecho de espinas de su insomnio,
el viaje en la carretera hacia la muerte
—el viaje interminable mas contado
por Robespierre minuto tras minuto,
la mandíbula rota entre las manos—,
Churruca en su barrica como un trono
escarlata, los pasos ya contados
de Lincoln al salir hacia el teatro,
el estertor de Trotsky y sus quejidos
de jabalí, Madero y su mirada
que nadie contestó: ¿por qué me matan?,
los carajos, los ayes, los silencios
del criminal, el santo, el pobre diablo,
cementerio de frases y de anécdotas
que los perros retóricos escarban,
el delirio, el relincho, el ruido obscuro
que hacemos al morir y ese jadeo
que la vida que nace y el sonido
de huesos machacadosen la riña
y la boca de espuma del profeta
y su grito y el grito del verdugo
y el grito de la víctima...
son llamas
los ojos y son llamas lo que miran,
llama la oreja y el sonido llama,
brasa los labios y tizón la lengua,
el tacto y lo que toca, el pensamiento
y lo pensado, llama el que lo piensa,
todo se quema, el universo es llama,
arde la misma nada que no es nada
sino un pensar en llamas, al fin humo:
no hay verdugo ni víctima...
¿y el grito
en la tarde del viernes?, y el silencio
que se cubre de signos, el silencio
que dice sin decir, ¿no dice nada?,
¿no son nada los gritos de los hombres?,
¿no pasa nada cuando pasa el tiempo?

 

—no pasa nada, sólo un parpadeo
del sol, un movimiento apenas, nada,
no hay redención, no vuelve atrás el tiempo,
los muerto están fijos en su muerte
y no pueden morirse de otra muerte,
intocables, clavados en su gesto,
desde su soledad, desde su muerte
sin remedio nos miran sin mirarnos,
su muerte ya es la estatua de su vida,
un siempre estar ya nada para siempre,
cada minuto es nada para simepre,
un rey fantasma rige sus latidos
y tu gesto final, tu dura máscara
labra sobre tu rostro cambiante:
el monumento somos de una vida
ajena y no vivida, apenas nuestra,

 

—¿la vida, cuándo fue de veras nuestra?,
¿cuando somos de veras lo que somos?,
bien mirado no somos, nunca somos
a solas sino vértigo y vacío,
muecas en el espejo, horror y vómito,
nunca la vida es nuestra, es de los otros,
la vida no es de nadie, todos somos
la vida —pan de sol para los otros,
los otros todos que nosotros somos—,
soy otro cuando soy, los actos míos
son más míos si son también de todos,
para que pueda ser he de ser otro,
salir de mí, buscarme entre los otros,
los otros que no son si yo no existo,
los otros que me dan plena existencia,
no soy, no hay yo, siempre somos nosotros,
la vida es otra, siempre allá, más lejos,
fuera de ti, de mí, siempre horizonte,
vida que nos desvive y enajena,
que nos inventa un rostro y lo desgasta,
hambre de ser, oh muerte, pan de todos,

 

Eloísa, Perséfona, María,
muestra tu rostro al fin para que vea
mi cara verdadera, la del otro,
mi cara de nosotros siempre todos,
cara de árbol y de panadero,
de chófer y de nube y de marino,
cara de sol y arroyo y Pedro y Pablo,
cara de solitario colectivo,
despiértame, ya nazco:
vida y muerte
pactan en ti, señora de la noche,
torre de claridad, reina del alba,
virgen lunar, madre del agua madre,
cuerpo del mundo, casa de la muerte,
caigo sin fin desde mi nacimiento,
caigo en mí mismo sin tocar mi fondo,
recógeme en tus ojos, junta el polvo
disperso y reconcilia mis cenizas,
ata mis huesos divididos, sopla
sobre mi ser, entiérrame en tu tierra,
tu silencio dé paz al pensamiento
contra sí mismo airado;
abre la mano,
señora de semillas que son días,
el día es inmortal, asciende, crece,
acaba de nacer y nunca acaba,
cada día es nacer, un nacimiento
es cada amanecer y yo amanezco,
amanecemos todos, amanece
el sol cara de sol, Juan amanece
con su cara de Juan cara de todos,

 

puerta del ser, despiértame, amanece,
déjame ver el rostro de este día,
déjame ver el rostro de esta noche,
todo se comunica y transfigura,
arco de sangre, puente de latidos,
llévame al otro lado de esta noche,
adonde yo soy tú somos nosotros,
al reino de pronombres enlazados,

 

puerta del ser: abre tu ser, despierta,
aprende a ser también, labra tu cara,
trabaja tus facciones, ten un rostro
para mirar mi rostro y que te mire,
para mirar la vida hasta la muerte,
rostro de mar, de pan, de roca y fuente,
manantial que disuelve nuestros rostros
en el rostro sin nombre, el ser sin rostro,
indecible presencia de presencias...

 

quiero seguir, ir más allá, y no puedo:
se despeñó el instante en otro y otro,
dormí sueños de piedra que no sueña
y al cabo de los años como piedras
oí cantar mi sangre encarcelada,
con un rumor de luz el mar cantaba,
una a una cedían las murallas,
todas las puertas se desmoronaban
y el sol entraba a saco por mi frente,
despegaba mis párpados cerrados,
desprendía mi ser de su envoltura,
me arrancaba de mí, me separaba
de mi bruto dormir siglos de piedra
y su magia de espejos revivía
un sauce de cristal, un chopo de agua,
un alto surtidor que el viento arquea,
un árbol bien plantado mas danzante,
un caminar de río que se curva,
avanza, retrocede, da un rodeo
y llega siempre:

 

—Octavio Paz

 

Paco de Lucía, el genio que extendió el duende flamenco por el mundo

Miguel Mora

27 FEB 2014, © El País

Tocaor estratosférico, compositor fecundo e imaginativo, tímido pero sublime e infatigable embajador de la cultura española, Paco de Lucía fue un músico universal, el guitarrista que refundó el toque flamenco y lo subió a las más altas cimas artísticas haciéndolo crecer y evolucionar y mezclándolo con otras músicas de raíz, como la bossa nova, el jazz o el blues, a las que él llamaba "las músicas de la nevera vacía".  full article>

 

All over the place, from the popular culture to the propaganda system, there is constant pressure to make people feel that they are helpless, that the only role they can have is to ratify decisions and to consume.

—Noam Chomsky

 

The Greatest Propaganda Coup of Our Time?

by MIKE WHITNEY

FEBRUARY 27, 2014, © Counterpunch

There's good propaganda and bad propaganda. Bad propaganda is generally crude, amateurish Judy Miller "mobile weapons lab-type" nonsense that figures that people are so stupid they'll believe anything that appears in "the paper of record." Good propaganda, on the other hand, uses factual, sometimes documented material in a coordinated campaign with the other major media to cobble-together a narrative that is credible, but false.

The so called Fed's transcripts, which were released last week, fall into the latter category. The transcripts (1,865 pages) reveal the details of 14 emergency meetings of the Federal Open Market Committee (FOMC) in 2008, when the financial crisis was at its peak and the Fed braintrust was deliberating on how best to prevent a full-blown meltdown. But while the conversations between the members are accurately recorded, they don't tell the gist of the story or provide the context that's needed to grasp the bigger picture. Instead, they're used to portray the members of the Fed as affable, well-meaning bunglers who did the best they could in 'very trying circumstances'. While this is effective propaganda, it's basically a lie, mainly because it diverts attention from the Fed's role in crashing the financial system, preventing the remedies that were needed from being implemented (nationalizing the giant Wall Street banks), and coercing Congress into approving gigantic, economy-killing bailouts which shifted trillions of dollars to insolvent financial institutions that should have been euthanized.

What I'm saying is that the Fed's transcripts are, perhaps, the greatest propaganda coup of our time. They take advantage of the fact that people simply forget a lot of what happened during the crisis and, as a result, absolve the Fed of any accountability for what is likely the crime of the century. It's an accomplishment that PR-pioneer Edward Bernays would have applauded. After all, it was Bernays who argued that the sheeple need to be constantly bamboozled to keep them in line. Here's a clip from his magnum opus "Propaganda": "The conscious and intelligent manipulation of the organized habits and opinions of the masses is an important element in democratic society. Those who manipulate this unseen mechanism of society constitute an invisible government which is the true ruling power of our country."   full article>

 

Advocates of capitalism are very apt to appeal to the sacred principles of liberty, which are embodied in one maxim: The fortunate must not be restrained in the exercise of tyranny over the unfortunate.

—Bertrand Russell

 

Church Blames Mother After Pedophile Reverend Sexually Abuses Her Two Sons

A Minnesota woman was faced with serious allegations in court when church officials claimed she was responsible for the molestation of her sons because she was not protecting them.

In 2012, Rev. Curtis Wehmeyer pleaded guilty to possessing child pornography and sexually abusing a 12-year-old boy and a 14-year-old boy. Wehmeyer reportedly abused the boys in his white camper, which he parked outside of Blessed Sacrament Church in St. Paul, where he would frequently become intoxicated and high while looking at child pornography. He lured his victims in and "plied them with alcohol" while he turned on pornography, telling them to touch themselves. According to police records, he touched one of the boys several times.   full article>

 

What does love look like? It has the hands to help others. It has the feet to hasten to the poor and needy. It has eyes to see misery and want. It has the ears to hear the sighs and sorrows of men. That is what love looks like.

—Saint Augustine

 

Standing Up to Militarism

By Gary G. Kohls

February 26, 2014, © Consortiumnews.com

On Feb. 18, 1943, three idealist anti-fascist whistleblowing students at the University of Munich were arrested and imprisoned by the Gestapo for protesting their war-mongering German government. They had published and distributed a series of anti-Hitler leaflets in Munich and other German cities.

"Why do you not bestir yourselves, why do you allow these men who are in power to rob you step by step, openly and in secret," their third leaflet asked Germans. "At all points we must oppose fascism, wherever it is open to attack. We must soon bring this monster of a state to an end. A victory of fascism in this war would have immeasurable, frightful consequences."   full article>

 

Each day is a little life: every waking and rising a little birth, every fresh morning a little youth, every going to rest and sleep a little death.

—Arthur Schopenhauer

 

US support for regime change in Venezuela is a mistake

Mark Weisbrot

Tuesday 18 February 2014, © The Guardian

When is it considered legitimate to try and overthrow a democratically-elected government? In Washington, the answer has always been simple: when the US government says it is. Not surprisingly, that's not the way Latin American governments generally see it.   full article>

 

Kansas' anti-gay bill: another attempt to force warped Christianity on others

Jill Filipovic

Monday 17 February 2014, © The Guardian

Last week, the Kansas House of Representatives passed a bill that would have broadly legalized discrimination against gays and lesbians. Luckily, after national outrage, the bill was halted. But the fight isn't over: the bill's reliance on religious freedom to justify discrimination is a sign of right-wing efforts to come.   full article>

 

La factoría de la nostalgia

Antonio Muñoz Molina

15 FEB 2014, © El País

Cualquier cosa, bien macerada y caramelizada por el tiempo, puede manufacturarse en forma de nostalgia. El blanco y negro de las fotografías y los documentales puede volver memorable cualquier episodio del pasado, por muy mediocre, superfluo, incluso deleznable que fuera. En sus fotos de los años cincuenta, de los primeros sesenta, nuestros padres parecen jóvenes actores de cine.   full article>

 

Are crows the ultimate problem solvers?

 

Periodismo y realidad

Por Sandra Massoni

Miércoles, 05 de febrero de 2014, © Página/12

La falacia de la comunicación como un hablar de la realidad que se adueñó otra vez de los noticieros por estos días trajo a mi memoria un episodio otrora gracioso y ocurrente vinculado a los medios de comunicación masivos.   full article>

 

 

René Ricard, whose book Paintings & Drawings Perceval Press published in 2002, has left us. He was a truly original and provocative creative force. Among those whose paths he crossed, countless artists will miss him greatly.

 

 René in the Chelsea Hotel in 2002, in front of his poem-painting
"L'éducation Sentimentale". (photo v.m.)

 

Rene Ricard, Poet, Painter, Art Critic and Warhol Superstar, Dead

By Kory Grow

February 1, 2014, © Rolling Stone

René Ricard, an influential poet, painter, art critic and actor in Andy Warhol's films, has died, Rolling Stone has learned. His age was estimated to be 67.

In his lengthy, acclaimed career, Ricard was both a commenter on and participant in some of the most seminal artistic moments of New York City's vibrant scene.   full article>

 

Alberta the leader in disturbing Canada's landscape, says study

Bob Weber

Mon Jan 13 2014, © The Toronto Star

EDMONTON-A national study suggests that Alberta has disturbed more natural landscape than any other province.   full article>

 

Condemning a Boycott of Israeli Abuses

By Lawrence Davidson

January 13, 2014, © Consortiumnews.com

The controversy that broke out over the American Studies Association's December 2013 vote to adopt an academic boycott of Israel was inevitable. The ASA's academic boycott is a just a part of a much larger effort – the boycott, divestment and sanctions (BDS) movement - which has been growing worldwide over the last decade.   full article>

 

All things are subject to interpretation whichever interpretation prevails at a given time is a function of power and not truth.

—Friedrich Nietzsche

 

The Flood Next Time

Justin Gillis

JAN. 13, 2014, © The New York Times

The little white shack at the water's edge in Lower Manhattan is unobtrusive - so much so that the tourists strolling the promenade at Battery Park the other day did not give it a second glance.

Up close, though, the roof of the shed behind a Coast Guard building bristled with antennas and other gear. Though not much bigger than a closet, this facility is helping scientists confront one of the great environmental mysteries of the age.   full article>

 

A writer should have the precision of a poet and the imagination of a scientist.

—Vladimir Nabokov

 

Con el idioma de su tierra

Por Cristian Vitale

Domingo, 12 de enero de 2014, © Página | 12

El futuro atelier parece derretirse ante el sol asesino de este verano. Unos cien cuadros de trazo realista, desparramados y dominados por el rojo tierra y el verde río, se dejan tocar por sus rayos y se confunden con un sinfín de herramientas de carpintero, caballetes, grabadores viejos, atriles, discos y sueños. El fotógrafo transpira, la imaginación vuela y Ramón Ayala no pierde el sentido del humor. "El otro día me para una mujer y me dice 'Ramón, usted es irresistible... nadie lo resiste más de diez minutos'", tira, se ríe, y sigue. "Y otra me dijo 'usted canta como Gardel... pero muerto'". Le está poniendo mucha onda a un barrio de San Cristóbal que debe andar por los 35 grados, y a un futuro centro cultural ubicado en la planta más alta de su nueva casa que, en breve, mutará en escuelita de yoga, guaraní y quechua. "También vamos a enseñar cómo se construye una canción, cómo se combina la música con la poesía... la melodía tiene que ir libre, soberana, y la letra cabalgando sobre ella, porque cuando es al revés la música se tuerce, no tiene toda su vibración y encanto", explica él, más serio –no mucho– sobre el destino del espacio.   full article>

 

Jazz is a very democratic musical form. It comes out of a communal experience. We take our respective instruments and collectively create a thing of beauty.

—Max Roach

 

Standing tall: Robert Davidson at the centre of a rebirth in Northwest Coast art

MARSHA LEDERMAN

Saturday, Jan. 04 2014, © The Globe and Mail

In 1969, when Robert Davidson was 22, he seized on a life-defining cultural and artistic mission: He would carve and raise a totem pole in his hometown of Masset, B.C. The remote fishing village, perched on the north coast of Haida Gwaii (then the Queen Charlotte Islands), had once been the site of an impressive collection of totem poles and longhouses, the work of its Haida residents, who had lived in the region for centuries. When the young artist carved his giant work, which he called Bear Mother, there had not been a pole-raising ceremony in Masset in nearly a century, and not a single totem pole remained in the village. Davidson, great-grandson of legendary Haida master carver Charles Edenshaw, was not just making a massive work of art. He was making a massive statement about his determination to bring the Haida culture back home.   full article>

 

You've got to learn your instrument. Then, you practice, practice, practice. And then, when you finally get up there on the bandstand, forget all that and just wail.

—Charlie Parker

 

Waiting for the white bear

LORNA CROZIER

Jan. 03 2014, © The Globe and Mail

The paws of grizzlies fall in the same place over and over again, one bear walking after another with the same stride for thousands of years. That's why the tracks sink so deep into the moss. If you could compact time, you'd see an unending line of grizzlies crossing B.C.'s Great Bear Rainforest up the coast and over the mountains.   full article>

 

The Bear

 

     1

In late winter
I sometimes glimpse bits of steam
coming up from
some fault in the old snow
and put down my nose
and know
the chilly, enduring odor of bear.

 

     2

I take a wolf's rib and whittle
it sharp at both ends
and coil it up
and freeze it in blubber and place it out
on the fairway of the bears.

 

And when it has vanished
I move out on the bear tracks,
roaming in circles
until I come to the first, tentative, dark
splash on the earth.

 

And I set out
running, following the splashes
of blood wandering over the world.
At the cut, gashed resting places
I stop and rest,
at the crawl-marks
where he lay out on his belly
to overpass some stretch of bauchy ice
I lie out
dragging myself forward with bear-knives in my fists.

 

     3

On the third day I begin to starve,
at nightfall I bend down as I knew I would
at a turd sopped in blood,
and hesitate, and pick it up,
and thrust it in my mouth, and gnash it down,
and rise
and go on running.

 

     4

On the seventh day,
living by now on bear blood alone,
I can see his upturned carcass far out ahead, a scraggled,
steamy hulk,
the heavy fur riffling in the wind.

 

I come up to him
and stare at the narrow-spaced, petty eyes,
the dismayed
face laid back on the shoulder, the nostrils
flared, catching
perhaps the first taint of me as he
died.

 

I hack
a ravine in his thigh, and eat and drink,
and tear him down his whole length
and open him and climb in
and close him up after me, against the wind,
and sleep.

 

     5

And dream
of lumbering flatfooted
over the tundra,
stabbed twice from within,
splattering a trail behind me,
splattering it out no matter which way I lurch,
no matter which parabola of bear-transcendence,
which dance of solitude I attempt,
which gravity-clutched leap,
which trudge, which groan.

 

     6

Until one day I totter and fall-
fall on this
stomach that has tried so hard to keep up,
to digest the blood as it leaked in,
to break up
and digest the bone itself: and now the breeze
blows over me, blows off
the hideous belches of ill-digested bear blood
and rotted stomach
and the ordinary, wretched odor of bear,

 

blows across
my sore, lolled tongue a song
or screech, until I think I must rise up
and dance. And I lie still.

 

     7

I awaken I think. Marshlights
reappear, geese
come trailing again up the flyway.
In her ravine under old snow the dam-bear
lies, licking
lumps of smeared fur
and drizzly eyes into shapes
with her tongue. And one
hairy-soled trudge stuck out before me,
the next groaned out,
the next,
the next,
the rest of my days I spend
wandering: wondering
what, anyway,
was that sticky infusion, that rank flavor of blood, that poetry, by which I lived?

 

—Galway Kinnell

 

 

Love it or hate it, 'wind chill' here to stay

LES PERREAUX

Jan. 03 2014, © The Globe and Mail

"It's minus 50 out there!" they'll say, casually omitting that what they're telling you is wind chill - a calculation, not a temperature measurement, invented by North American weather services because their citizens would not accept more scientific methods to tell you to cover up because it is both cold and windy.   full article>

 

El fútbol argentino no se aguanta más

Por: Diego Latorre

01 de enero de 2014, © El País

El hallazgo de armas blancas, bengalas, y otros artefactos pirotécnicos debajo de una de las tribunas del estadio de Vélez, el pasado 15 de diciembre, estuvo a punto de interrumpir el desenlace el campeonato argentino. Dos horas antes del partido más importantes del año, el que disputarían Vélez y San Lorenzo, rivales directos en la pugna por el título, la juez María Botana se negó a abrir el campo. Solo accedió cuando el jefe de policía y el secretario de Seguridad de la Nación se hicieron responsables por escrito de eventuales desenlaces violentos. Las presiones del Gobierno y de la AFA se hicieron evidentes. La brigada de explosivos tomó el estadio en medio de un operativo policial descomunal y la multitud de hinchas se acumuló en las calles esperando novedades. Si poníamos un extranjero en ese escenario sin explicarle nada lo primero que habría pensado es que Argentina estaba en guerra civil.   full article>

 

Do not seek fame. Do not make plans. Do not be absorbed by activities. Do not think that you know. Be aware of all that is and dwell in the infinite. Wander where there is no path. Be all that heaven gave you, but act as though you have received nothing. Be empty, that is all.

—Chuang Tzu

 

 

Climate Change Worse Than We Thought, Likely To Be 'Catastrophic Rather Than Simply Dangerous'

By Nick Visser

12/31/2013, © The Huffington Post

Climate change may be far worse than scientists thought, causing global temperatures to rise by at least 4 degrees Celsius by 2100, or about 7.2 degrees Fahrenheit, according to a new study. The study, published in the journal Nature, takes a fresh look at clouds' effect on the planet, according to a report by The Guardian. The research found that as the planet heats, fewer sunlight-reflecting clouds form, causing temperatures to rise further in an upward spiral.   full article>

 

While the fates permit, live happily; life speeds on with hurried step, and with winged days the wheel of the headlong year is turned.

—Seneca

 

 

Happy 'News Year': Decline of the 'News''

By Danny Schechter

January 1, 2014, © Consortiumnews.com

At year end, the news agenda fills up with stories about top stories, a chance for networks to repackage footage or highlight favorite newsmakers. These stories rarely look at the news system that picks them or why.   full article>

 

Our care should not be to have lived long as to have lived enough.

—Lucius Annaeus Seneca

 

 

BARRO Y PAMPA

Por Mariano del Mazo

Domingo, 29 de diciembre de 2013, © Página | 12

Despedidas Con una discreción y dignidad absolutamente coherentes con su vida y su carrera, Nelly Omar murió la semana pasada a los 102 años. La longevidad es una marca ineludible para entender el destino de la cancionista que desde los años treinta fue una de las grandes voces femeninas del tango, voz del pueblo, al servicio de Evita y las obras del General, despedida por muy pocas personas en el velatorio de Sadaic. La suya es la historia de una sobreviviente que, más allá del paso del tiempo, nunca perdió la potencia de su canto.   full article>

 

It is another's fault if he be ungrateful, but it is mine if I do not give. To find one thankful man, I will oblige a great many that are not so.

—Lucius Annaeus Seneca

 

 

Xénophobes au nom de l'Etat social

par Alexis Spire

décembre 2013, © Le Monde diplomatique

Si les solutions pour sortir l'Union européenne de l'ornière suscitent d'âpres débats, il est un sujet qui fait consensus parmi les dirigeants politiques du Vieux Continent : la lutte contre ceux qui abuseraient des systèmes de protection sociale. Les immigrés d'Afrique ou du Maghreb et les Roms constituent la première cible de cette croisade. Dans un courrier du 23 avril 2013, les ministres de l'intérieur allemand, anglais, autrichien et néerlandais s'en sont plaints auprès de la présidence irlandaise en dénonçant les "fraudes et abus systématiques du droit à la libre circulation provenant des autres pays de l'Union européenne". On serait ainsi passé d'une immigration économique à un tourisme d'allocations.   full article>

 

Pure logic is the ruin of the spirit.

—Antoine de Saint-Exupéry

 

 

El gesto antisemita que sacude Francia

Ana Teruel

29 DIC 2013, © El País

Francia se ha propuesto atacar de frente al antisemitismo y para ello contempla una medida inédita. El Gobierno quiere prohibir los espectáculos de un popular cómico, Dieudonné M'bala M'bala, conocido por sus repetidos deslices antisemitas, condenado ya en varias ocasiones. El showman cuenta con una legión de seguidores muy visibles en Internet, que esgrimen en su defensa el derecho a la libertad de expresión. El último en brindarle su sonado apoyo ha sido el futbolista francés Nicolas Anelka, jugador del club británico West Bromwich Albion, quien celebró este fin de semana su primer gol de la temporada realizando la denominada quenelle, un saludo inventado por el humorista, considerado antisistema por sus seguidores y antisemita por sus detractores.   full article>

 

An Ecologist lives in a world of wounds.

—Aldo Leopold

 

 

Lo absoluto

David Trueba

30 DIC 2013, © El País

La realidad y la ficción son difíciles de distinguir, precisamente porque todo el mundo cree distinguirlas con facilidad. La ficción trata de crear una sensación de realidad y la realidad, constantemente, provoca emociones, soluciones y recursos ficticios. Así que es evidente que acaban por funcionar a un ritmo acordado. Por ejemplo, hace tiempo que el cine considerado más importante, ofrece películas que aspiran a retratar lo absoluto. Si uno atiende a las últimas películas de Terrence Mallick o Sorrentino o Lars von Trier encontrará la enorme pretensión de dar con el sentido de la vida, la solución al vacío existencial o la respuesta a los instintos sexuales. Ahí es nada. Para ello ponen en primera línea del relato su propia conciencia, vocean el subtexto. Por poner de ejemplo a Kubrick, que es un autor respetado, han elegido la trascendencia de 2001 frente a la magistral y sutil juguetería de Atraco perfecto.   full article>

 

The one process ongoing that will take millions of years to correct is the loss of genetic and species diversity by the destruction of natural habitats. This is the folly our descendants are least likely to forgive us.

—Edward O. Wilson

 

 

High Country Weather

 

Alone we are born,
And die alone.
Yet see the red-gold cirrus,
Over snow-mountain shine.

 

Upon the upland,
Ride easy stranger.
Surrender to the sky,
Your heart of anger.

 

—James K. Baxter

 

 

The Year of the 'Leaker'

By Robert Parry

December 27, 2013, © Consortiumnews.com

People who condemn the leaks of classified documents by Pvt. Bradley (now Chelsea) Manning and National Security Agency contractor Edward Snowden typically cite the supposed harm done to U.S. diplomacy and say lives have been put at risk. Manning/Snowden defenders counter by noting how government secrecy has been used to conceal government excesses and to stifle meaningful debate.

But there is another factor in this discussion: Secrecy often has empowered U.S. government propagandists to manipulate the people and to trick them into policies that, in turn, have cost lives, inflicted damage to national security and created hatred toward America that its enemies can then exploit. In other words, secrecy is the enabler of deception which has undercut precisely those interests that the Manning/Snowden critics say they want to protect (diplomacy and innocent life).   full article>

 

Rain

 

I can hear you making
small holes in the silence
rain

 

If I were deaf
the pores of my skin
would open to you
and shut

 

And I should know you
by the lick of you
if I were blind:

 

the steady drum-roll
sound you make
when the wind drops

 

the something
special smell of you
when the sun cakes
the ground

 

But if I should not
hear
smell or feel or see you

 

You would still
define me
disperse me
wash over me
rain

 

—Hone Tuwhare

 

 

Grand Theft Auto V makes it cool to pick up – even kill – prostitutes

Cassie Rodenberg

Friday 27 December 2013, © The Guardian

Prostitutes walk certain locations at night. There's a line of them in the industrial area. In something backless with thigh-high stockings. You can beep your horn to pick one up. "Get in gorgeous! Let's party," you'll shout. "Let's find someplace quiet, baby," she'll say..   full article>

 

All my life

 

So we sat, and the waves
crashed in like gifts, or insults,
and the children played,
digging trenches to defend
against the sea, and then a head
bobbed up and down
in the waves, a bit too far out,
and an arm waved, and again,
and a friend walked the beach,
waving the head in, and we sat
and said to each other
do you know that Stevie Smith
poem, not waving but drowning –
yes, and why is it still so hard to tell,
and then we stood and watched
as the inscrutable head bobbed up
and down and the arm still waved
and the children still dug, bodies
roughcast with sunscreen and sand,
and we thought about getting the
lifeguards, but surely the friend
should know, and we thought
about how there should be a sign,
you know, two punches in the air,
or something like that, yes,
then a surfer came and paddled
him in on his board, and the friend
helped him walk, and yes he was
drowning, not waving, now we know,
and isn't it hard to tell?

 

—Sarah Broom

 

 

The Good War, Revisited

by ALEXANDER COCKBURN and JEFFREY ST. CLAIR

December 27-29, 2013, © Counterpunch

Each Pearl Harbor day offers a fresh opportunity for those who correctly believe that Franklin Roosevelt knew of an impending attack by the Japanese and welcomed it as a way of snookering the isolationists and getting America into the war. And year by year the evidence continues to mount. The Naval Institute's website featured a detailed article by Daryl Borgquist to the effect that high Red Cross officials with close contacts to Roosevelt quietly ordered large quantities of medical supplies and experienced medical personnel shipped to Hawaii well before Dec. 7, 1941.   full article>

 

Rocket Show

 

As warm north rain breaks over suburb houses,
Streaming on window glass, its drifting hazes
Covering harbour ranges with a dense hood:
I recall how eighteen months ago I stood
Ankle-deep in sand on an Otago beach
Watching the fireworks flare over strident surf and bach,
In brain-grey ash, in heart the sea-change flowing
Of one love dying and another growing.

 

For love grows like the crocus bulb in winter
Hiding from snow and from itself the tender
Green frond in embryo; but dies as rockets die
(White sparks of pain against a steel-dark sky)
With firebird wings trailing an arc of grief
Across a night as inhuman as the grave,
Falling at length a dull and smouldering shell
To frozen dunes and the wash of the quenching swell.

 

There was little room left where the crowd had trampled
Grass and lupin bare, under the pines that trembled
In gusts from sea. On a sandhillock I chose
A place to watch from. Then the rockets rose,
O marvellous, like self-destroying flower
On slender stems, with seed pods full of flares,
Raining down amber, scarlet, pennies from heaven
On the skyward straining heads and still sea-haven.
Had they brought death, we would have stood the same,
I think, in ecstasy at the world-end flame.

 

It is the rain streaming reminds me of
Those ardent showers, cathartic love and grief.
As I walked home through cold streets by moonlight,
My steps ringing in the October night,
I thought of our strange lives, the grinding cycle
Of death and renewal come full circle,
And of man's heart, that blind Rosetta stone.
Mad as the polar moon, decipherable by none.

 

—James K. Baxter

 

 

El femicidio y la cultura narco

Por Sandra Russo

Sábado, 28 de diciembre de 2013, © Página/12

El último 16 de diciembre, a media tarde, un grupo de mujeres se reunió en la puerta del Palacio de Gobierno de Chihuahua, en México. Fueron a dar el presente en el tercer aniversario del asesinato de Marisela Escobedo Ortiz, una madre que desde 2008 reclamaba justicia por la desaparición de su hija Rubí, de dieciséis años, una de las miles de muertas de Ciudad Juárez. Marisela Escobedo había señalado y denunciado al novio de Rubí, Sergio Barraza, como el autor del crimen. Barraza fue detenido y confesó no sólo el asesinato, sino también el lugar en el que había escondido los restos de Rubí.   full article>

 

Poems of departure

 

1

The idea of separation
affords us the greatest intimacy
'I am going away' means
you can open your arms
with the greatest of ease
the risks are minimal from
now on
and because there is nothing to lose,
only miles to cover,
the honesty can be
enormous
we go out to each other
in a new way
with a sense of loss
already.

 

2

I am speechless with
the distance of it.
Words stretched out across the
plains don't
thread together
easily
it is too far to go between
the hedges to get
sense.
Really, the act of leaving defies
all reasoning.
The subtlety of it is contained in
each step taken towards
the doorway
in the packing and sealing of boxes
in the suitcases
the empty walls.

 

—Jenny Bornholdt

 

Environmentalists Not Elf Lobby

by Larissa Kyzer

23.12.2013, © The Reykjavík Grapevine

"Elf advocates" have joined the fight to protect the Gálgahraun lava field on the Álftanes peninsula, The Associated Press reports, but RÚV and several other Icelandic news outlets contend that the article contains "numerous misrepresentations."   full article>

 

Elf lobby blocks Iceland road project

Associated Press in Rekjavik

Sunday 22 December 2013, © The Guardian

Elf advocates in Iceland have joined forces with environmentalists to urge authorities to abandon a highway project that they claim will disturb elf habitat, including an elf church.

The project has been halted until the supreme court of Iceland rules on a case brought by a group known as Friends of Lava, who cite both the environmental impact and the detrimental effect on elf culture of the road project.   full article>

 

    Go you must.
No guest shall stay
in one place for ever.
Love will be lost
if you sit too long
at a friend's fire.

 

—The Havamal

 

Il y a un coup de barre idéologique à droite

23 décembre 2013, © Libération

Pour le politologue Fernando Vallespín, le gouvernement Rajoy fait une erreur:

Fernando Vallespín est professeur de sciences politiques à l'Université autonome de Madrid, après avoir dirigé le Centre d'investigations sociologiques jusqu'en 2008.   full article>

 

 

I Go Back To The House For A Book

 

I turn around on the gravel
and go back to the house for a book,
something to read at the doctor's office,
and while I am inside, running the finger
of inquisition along a shelf,
another me that did not bother
to go back to the house for a book
heads out on his own,
rolls down the driveway,
and swings left toward town,
a ghost in his ghost car,
another knot in the string of time,
a good three minutes ahead of me-
a spacing that will now continue
for the rest of my life.
Sometimes I think I see him
a few people in front of me on a line
or getting up from a table
to leave the restaurant just before I do,
slipping into his coat on the way out the door.
But there is no catching him,
no way to slow him down
and put us back in synch,
unless one day he decides to go back
to the house for something,
but I cannot imagine
for the life of me what that might be.
He is out there always before me,
blazing my trail, invisible scout,
hound that pulls me along,
shade I am doomed to follow,
my perfect double,
only bumped an inch into the future,
and not nearly as well-versed as I
in the love poems of Ovid-
I who went back to the house
that fateful winter morning and got the book.

 

—Billy Collins

 

El londinense 'The Times' acusa a Rajoy de "abuso de poder"

23 DIC 2013, © El País

La reforma de la ley del aborto en España ha sido seguida con interés por la prensa europea, con titulares y textos que destacan el retroceso que supone una norma que trata de contentar al ala más conservadora del PP. Y no solo han informado, sino que algunos han dado también su opinión, como el diario británico The Times, que ayer acusó al Gobierno español de "abuso de poder" en un durísimo editorial y pidió al resto de Gobiernos europeos que presionen a Mariano Rajoy para que reconsidere la reforma.   full article>

 

 

Forgetfulness

 

The name of the author is the first to go
followed obediently by the title, the plot,
the heartbreaking conclusion, the entire novel
which suddenly becomes one you have never read,
never even heard of,

 

as if, one by one, the memories you used to harbor
decided to retire to the southern hemisphere of the brain,
to a little fishing village where there are no phones.

 

Long ago you kissed the names of the nine Muses goodbye
and watched the quadratic equation pack its bag,
and even now as you memorize the order of the planets,

 

something else is slipping away, a state flower perhaps,
the address of an uncle, the capital of Paraguay.

 

Whatever it is you are struggling to remember,
it is not poised on the tip of your tongue,
not even lurking in some obscure corner of your spleen.

 

whose name begins with an L as far as you can recall,
well on your own way to oblivion where you will join those
who have even forgotten how to swim and how to ride a bicycle.

 

No wonder you rise in the middle of the night
to look up the date of a famous battle in a book on war.
No wonder the moon in the window seems to have drifted
out of a love poem that you used to know by heart.

 

—Billy Collins

 

Nelly Omar, tango fin de siècle

François-Xavier GOMEZ

22 décembre 2013, © Libération

En mai 2001, pour ses débuts parisiens, Nelly Omar avait, en français, récité Victor Hugo. "L'oiseau dit : je suis l'harmonie. Et mon cœur dit : je suis l'amour." Pour tout artiste de tango, chanter à Paris est la consécration ultime, la culmination d'une carrière. Elle y parvint à 89 ans. Accompagnée par le groupe El Arranque, Nelly Omar avait ému et émerveillé le public du festival - hélas disparu - Buenos Aires Tango. Avec sa voix assurée, au timbre riche, flexible et sans une once de chevrotement.   full article>

 

Está probado que en USA un hombre es atropellado cada tres minutos. No me explico el aguante de ese hombre

—Juan Verdaguer

 

Slip Sliding Away: The Incredible, Shrinking Presidency of Barack Obama

by MIKE WHITNEY

DECEMBER 20-22, 2013, © COUNTERPUNCH

According to a new Washington Post-ABC poll, Barack Obama now ranks among the least popular presidents in the last century. In fact, his approval rating is lower than Bush's was in his fifth year in office. Obama's overall approval rating stands at a dismal 43 percent, with a full 55 percent of the public "disapproving of the way he is handling the economy". The same percentage of people "disapprove of the way he is handling his job as president". Thus, on the two main issues, leadership and the economy, Obama gets failing grades.   full article>

 

A Buenos Aires, un match pour la "terre sainte"

Léo Ruiz

22.11.2013, © LE MONDE

C'est au printemps que Boedo dévoile sa face la plus agréable. La température est idéale, les arbres sont feuillus et les maisons fleuries. En se promenant dans ses rues pavées, la grande concentration de petits commerces, d'improbables ateliers d'artisans et de vieilles carcasses de voitures "en réparation" surprend toujours. Situé dans le peu touristique sud de Buenos Aires, ce quartier tranquille de classes moyennes semble parfois appartenir à un autre temps. Celui du tango, des murgas et des carnavals, autrefois principales diversions de Boedo. Avec le football, bien sûr.   full article>

 

Is the use of unmanned military drones ethical or criminal? - video debate

Phil Maynard and Ken Macfarlane

Monday 2 December 2013, © The Guardian

The use of unmanned aerial vehicles, or 'drones', is one of the most controversial elements of modern warfare. The technology allows for the delivery of bombs and bullets with no risk whatever to the attacker. But does the use of drones create new ethical problems? Guardian columnist Seumas Milne and Peter Lee, a military expert at Portsmouth University, discuss the moral and political questions raised by drones   full article>

 

Collective fear stimulates herd instinct, and tends to produce ferocity toward those who are not regarded as members of the herd.

—Bertrand Russell

 

NO SE CALLA

04-12-2013, © somoscuervos.com.ar

Lejos de esconderse luego del empate en cero ante Estudiantes, Matías Lammens no dudo a la hora de hablar sobre el polémico arbitraje de Pablo Lunati. "El penal sobre Cavallaro fue clarísimo, no hay dudas. El árbitro había dirigido bien, pero ese error fue determinante y me preocupa porque nos podría costar demasiado caro", contó.   full article>

 

Thank you.

 

 

Britons protest over Israel plan to remove 70,000 Palestinian Bedouins

Harriet Sherwood

Friday 29 November 2013, © The Guardian

More than 50 public figures in Britain, including high-profile artists, musicians and writers, have put their names to a letter opposing an Israeli plan to forcibly remove up to 70,000 Palestinian Bedouins from their historic desert land - an act condemned by critics as ethnic cleansing.   full article>

 

Robert Fisk: He may huff and puff but Benjamin Netanyahu is on his own now as nuclear agreement isolates Israel

Sunday 24 November 2013, © The Independent

It marks a victory for the Shia in their growing conflict with the Sunni Muslim Middle East. It gives substantial hope to Bashar al-Assad that he will be left in power in Syria. It isolates Israel. And it infuriates Saudi Arabia and Qatar and Kuwait and other Sunni Gulf States which secretly hoped that a breakdown of the Geneva nuclear talks would humiliate Shia Iran and support their efforts to depose Assad, Iran's only ally in the Arab world.   full article>

 

A Desolation

 

Now mind is clear
as a cloudless sky.
Time then to make a
home in wilderness.

 

What have I done but
wander with my eyes
in the trees? So I
will build: wife,
family, and seek
for neighbors.

 

Or I
perish of lonesomeness
or want of food or
lightning or the bear
(must tame the hart
and wear the bear).

 

And maybe make an image
of my wandering, a little
image–shrine by the
roadside to signify
to traveler that I live
here in the wilderness
awake and at home.

 

—Allen Ginsberg

 

Nuestro Fernando

Elvira Lindo

24 NOV 2013, © El País

Da pena. En Madrid, las estatuas dedicadas a nuestros artistas parecen sacadas de una caja de Legos. La de Valle-Inclán en Recoletos, la de Lorca en la plaza de Santa Ana, la de Velázquez en su calle. Son estatuas más propias de un jardín de infancia que de los grandes espacios públicos. Se diría que sus dimensiones reflejan la idea inconsciente que nuestras autoridades han tenido siempre de la cultura: con supuesta generosidad promueven una estatua a un gran escritor, pero jibarizándolo hasta hacerlo más pequeño que el ser humano que se va a parar a contemplarlo. Las estatuas de artistas en Madrid no dan sombra, dan lastimilla. También las calles que se dedican a los grandes de la literatura son las más pequeñas. La de Pérez Galdós hay que verla. El escritor que más páginas dedicó a Madrid tiene una calle del tamaño de una culebrilla. Tal vez a él no le importaría porque está en pleno centro y en una zona en la que seguro vivía una de aquellas mujeres del pueblo que, con frecuencia, le trastornaron la vida.   full article>

 

   El espejo

 

    El tiempo es un espejo con distintas imágenes
que brillan en su fondo como una procesión de fuegos fatuos
hasta que el humo las dispersa,
y entonces
siempre ocurre lo mismo:
aparece tu rostro,
y sé que para verte tengo que hacer un gran viaje desde mis
    ojos a los tuyos,

 

y desvivir distancias, advertencias y defunciones,
pues sólo puedo verte traspasando un espejo
y se astilla el cristal cuando paso por él,
y cada esquirla es una herida,
y vivir es tan sólo un espejo sangrando,
un espejo que se vuelve a quebrar todos los días cuando
    paso por él para mirarte,
porque no hay solución,
no hay claveles adrede,
y al romperse el espejo se multiplican las imágenes
y apareces en todas ellas como eres:
radiante y casual,
pero no puedo verte,
no te veo,
pues en el fondo de mis ojos queda un poco de humo.

 

Esto es lo que me pasa,
porque el humo me llama por mi nombre,
habla mi propia lengua,
para hacerme saber que todo lo profundo es doloroso,
y hay que ser consecuentes con el humo,
llevarle de la mano mientras quede en el aire una vedija,
pero esto no es tan fácil, pues al hacerlo muchas veces,
puedes quedar desencarnado,
como si te estuvieras viendo en un espejo que se deshiela;
y por esta razón vivimos juntos
mientras nacen las cosas si las tocas,
y van haciéndose reales,
contributivas,
tuyas, porque te quiero tanto,
de tal modo
que me sangran los ojos al mirarte como si todo lo que nos
    une fuese una despedida.

 

—Luis Rosales

 

La palabra "inmigrante" se hereda

Álex Grijelmo

24 NOV 2013, © El País

Cristiano Ronaldo no recibe el apelativo de "inmigrante", sino el de "extranjero", pese a que técnicamente cumple los requisitos del inmigrante. Lo mismo sucede con el brasileño Mazinho, instalado en España tras su paso por el Celta. A su compatriota Diego Costa incluso le ha propuesto el seleccionador de fútbol, Vicente del Bosque, que se vista de rojo. No adjudicamos tampoco la palabra "inmigrante" a los altos ejecutivos alemanes, franceses o italianos de BMW o de Crédit Lyonnais o de Telecinco que dirigen esas empresas en España.  full article>

 

   Memoria de tránsito

 

 Abril, porque siento, creo,
pon calma en los ojos míos,
¿los montes, mares y ríos,
qué son sino devaneo?;
mirando la nieve veo
memoria de tu hermosura,
y cuando vi en su blancura
tu inmediata eternidad,
¿fuiste si no claridad,
temblor, paciencia y dulzura?

 

Tu leve paso indolente
deja en mis ojos su aroma,
los ojos en donde toma
revelación permanente;
bienaventuradamente
nacieron para el olvido,
tu piel de asombro encendido,
tus ojos de limpio viento,
y esta ternura que siento "herido de amor huido".

Los sitios donde has estado
en la memoria los llevo
sólo para ver de nuevo
el rastro que allí has dejado;
la tierra que tú has pisado
vuelvo a pisar; nada soy
más que este sueño en que voy
desde tu ausencia a la nada.
me hizo vivir tu mirada:
fiel al tránsito aquí estoy.

 

—Luis Rosales

 

La amenaza de Europa

Rafael Vilasanjuan Periodista

Sábado, 23 de noviembre del 2013, © elPeriódico.com

Queda solo medio año para las próximas elecciones europeas y se intuye que no van a ser unas elecciones más. A medida que vamos recortando los seis meses que quedan hay tendencias que empiezan a adquirir cuerpo. Por un lado el ascenso de partidos xenófobos y de extrema derecha y por otro el renacer del proteccionismo económico. Son dos corrientes distintas pero ambas se alimentan de lo mismo, el temor general de la ciudadanía.  full article>

 

   ¿En dónde empieza nuestra sombra?

 

Sabes que llega un día en que el suelo que pisas se
    convierte en pared,
ésta es la gran lección
y la medianería que separa los muertos de los vivos;
los extremos se tocan,
no podemos salir de su contigüidad,
más tarde o más temprano
en cada orilla queda un muerto nuestro.

 

—Luis Rosales

 

Museos: cambiar de lenguaje

Jorge Wagensberg

Sábado, 23 de noviembre del 2013, © elPeriódico.com

Todo conocimiento que pretenda comprender un pedazo de realidad se obtiene con un método y se expresa con un lenguaje. La ciencia cambia sobre todo cuando cambia el contenido. Es lo que diferencia a la mecánica clásica (cuerpos no demasiado pequeños ni demasiado rápidos) de la mecánica cuántica (cuerpos muy pequeños), a la zoología (animales) de la botánica (plantas) o a la oftalmología (el ojo) de la nefrología (el riñón).  full article>

 

Wanda Coleman, acclaimed L.A. poet, has died at 67

By Carolyn Kellogg

November 23, 2013, © Los Angeles Times

Poet Wanda Coleman died Friday after a long illness, her husband said. She was 67.

Coleman was a key figure in the literary life of Los Angeles. She, as our book critic David Ulin recently wrote, "helped transform the city's literature." She was a finalist for the National Book Award for her poetry collection "Mercurochrome" in 2001.

Born and raised in Watts, Coleman often wrote of issues of race, class, poverty and disenfranchisement. "Words seem inadequate in expressing the anger and outrage I feel at the persistent racism that permeates every aspect of black American life," she once said. "Since words are what I am best at, I concern myself with this as an urban actuality as best I can."

Despite the driving theme of anger in her work, Coleman was a delightful presence: sharp, funny and powerfully charismatic.

She began writing as a young woman and was part of the Watts Writers Workshop that began after the 1965 riots. She was also involved with Beyond Baroque in Venice.

She published her first poetry collection, "Mad Dog Black Lady," in 1979. Her poetry was primarily published by Black Sparrow Press, home of Charles Bukowski.

She succeeded in all kind of writing. She won an Emmy for her work on "Days of Our Lives" and produced essays and short fiction. But she was primarily known as a poet, publishing a dozen poetry collections in her lifetime.   full article>

 

Le miserie del calcio secondo Galeano "Poveri atleti, ubriacati dal successo"

di MAURIZIO CROSETTI

05 giugno 2011, © Repubblica Sport

ASTI - I sogni, il mistero, le illusioni, la tecnica, ma soprattutto la bellezza. Il calcio, per Eduardo Galeano, è un favoloso groviglio di splendore e miserie: questo il titolo di un suo famoso libro che è, ormai da anni, un classico. E attorno alle due parole-chiave, splendore e miseria, ruotano anche questi giorni convulsi per il nostro povero pallone.   full article>

 

 

 

La ONU "invita" a revisar el franquismo

Por Adrián Pérez

Sábado, 16 de noviembre de 2013, © Página/12

El gobierno de Mariano Rajoy fue llamado una vez más a ocuparse de los crímenes del franquismo. Ayer, el Comité de Desapariciones Forzadas de Naciones Unidas invitó a España a adoptar las medidas necesarias para investigar el destino que tuvieron los fusilados y represaliados por la dictadura de Francisco Franco. En su declaración, el Comité aseguró que esas desapariciones sólo prescriben cuando se conoce la suerte de las víctimas. Desde España, la Asociación para la Recuperación de la Memoria Histórica celebró la decisión del Comité de la ONU y manifestó que el Estado debe asumir su responsabilidad por esos delitos. "El gobierno español no puede seguir mirando para otro lado y negar a las víctimas de la dictadura, sus derechos y debería disculparse públicamente por haberlas maltratado", señaló la ARMH en un comunicado.   full article>

 

"Siempre fuiste mi espejo, quiero decir, que para verme tenía que mirarte."

—Julio Cortázar

 

Espectacular

Por Sandra Russo

Sábado, 16 de noviembre de 2013, © Página/12

Dice Jaime Duran Barba que no fue su intención. Primero trató de echarle la culpa a otro -el periodista que le hizo la nota-; dijo que lo habían sacado de contexto. Cuando eso falló, porque la grabación era muy clara, y Duran Barba decía inequívocamente que "Hitler era un tipo espectacular", el consultor del PRO emitió un comunicado que parece obedecer a alguna de sus máximas políticas, algo que podría formularse por ejemplo así: "Si tú te diriges con total seguridad ante millones de personas, aunque estés mintiendo, ellos te creerán. Diles cualquier cosa, por ejemplo, que en el lugar de donde tú vienes, la palabra espectacular significa otra cosa, algo ni bueno ni malo, sólo espectacular".   full article>

 

Romagnoli es 300 veces San Lorenzo

POR DANIEL CONTRERAS JAVIER QUINTELA

13/11/13, © Clarín.com

El sábado, con Belgrano, llegará a una cifra impactante de partidos en el equipo. "Cuando me siento en el vestuario del club, es como si lo hiciera en el sillón del living de mi casa", dice.

El sol pega de frente en el centro del campo del Nuevo Gasómetro. De tanto en tanto, un viento fresco se hace sentir, obligando a levantar las voces en ese ida y vuelta de pregunta- respuesta. El ídolo, el referente, el símbolo, ese tipo dueño de infinitos adjetivos para el pueblo sanlorencista del presente, frunce los ojos y hasta se hace visera para observar mejor.   full article>

 

Putting Egypt's Coup on Trial

by ESAM AL-AMIN

NOVEMBER 8-10, 2013, © COUNTERPUNCH

When Egypt's Defense Minister, General Abdelfattah El-Sisi, deposed President Muhammad Morsi in a military coup depicted as a popular revolt, on July 3, coup leaders were confident that Morsi and his supporters, led by the Muslim Brotherhood (MB), would quickly capitulate and recognize the new reality.

Within hours of the coup, hundreds of MB and other anti-coup leaders and popular public figures were rounded up, as most TV and satellite channels deemed to be anti-coup or simply critical of the army's brazen intervention, were swiftly banned and closed down. At the time, Sisi claimed that he had intervened in order to prevent an impending civil war, and he promised security, stability, and prosperity. But it seems that the generals and their enablers have badly miscalculated. Four months into the bloody coup, Egypt's deep and unprecedented crisis keeps growing.   full article>

 

El arquero incompleto y su pluma

Por Juan Manuel Herbella

7 de noviembre de 2013, © 442

Albert Camus fue un escritor y filósofo argelino-francés, Premio Nobel de Literatura en 1957 y, también, arquero de fútbol. En la historia de la literatura contemporánea, fue una estrella fulgurante y revolucionaria de mitad del siglo XX. Para el fútbol, también fue un revolucionario: no por sus paradas sino por ser el primer intelectual que osó exaltarlo, al mezclarlo en sus escritos.   full article>

 

The world is a dangerous place to live; not because of the people who are evil, but because of the people who don't do anything about it.

—Albert Einstein

 

Tim Berners-Lee: encryption cracking by spy agencies 'appalling and foolish'

Ed Pilkington

Wednesday 6 November 2013, © The Guardian

Sir Tim Berners-Lee, the computer scientist who created the world wide web, has called for a "full and frank public debate" over internet surveillance by the National Security Agency and its British counterpart, GCHQ, warning that the system of checks and balances to oversee the agencies has failed.  full article>

 

Talks on Antarctic Marine Reserve Fail to Reach Agreement

Melting ice on a cliff off the coast of Cape Denison in Antarctica in 2009.

By DAN BILEFSKY

November 1, 2013, © The New York Times

PARIS — International negotiations aimed at creating one of the world's largest marine reserves in the waters off Antarctica ended in failure this week in the face of resistance from Russia, China and Ukraine, delegates to the talks said Friday.
  full article>

 

Advocates of capitalism are very apt to appeal to the sacred principles of liberty, which are embodied in one maxim: The fortunate must not be restrained in the exercise of tyranny over the unfortunate.

—Bertrand Russell

 

Est nègre une large partie de l'humanité qu'on pourrait qualifier de subalterne

Recueilli par Maria Malagardis

1 novembre 2013, © Libération

ENTRETIEN

Pour l'historien Achille Mbembe, le statut d' "homme-marchandise" de l'esclave a resurgi avec l'avènement du néolibéralisme. Et se propage au-delà de la couleur de peau.  full article>

 

Climate change draft report predicts war, heat waves, starvation

The Associated Press

Nov 03, 2013, © cbcnews

Many of the ills of the modern world — starvation, poverty, flooding, heat waves, droughts, war and disease — are likely to worsen as the world warms from man-made climate change, a leaked draft of an international scientific report forecasts.  full article>

 

Courage is resistance to fear, mastery of fear, not absence of fear.

—Mark Twain

 

In Other Words

 

Nothing in life is to be feared.

It is only to be understood.

—MARIE CURIE

 

Nothing is easier than to

denounce the evildoer;

nothing is more difficult

than to understand him.

—FYODOR DOSTOYEVSKY

 

I do not study in order to know more, rather to be less ignorant.

—SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ

 

We must make haste then,

not only because we are daily

nearer to death, but also

because the conception of

things and the understanding

of them cease first.

—MARCUS AURELIUS

Our latest release

Perceval Press is pleased to announce the release of DREAMS BEFORE EXTINCTION. Dissolving the artificial boundary between human society and wild nature is the goal of Dreams Before Extinction, a series of twelve remarkable paintings of endangered species by the Tehran-based Iranian artist Naeemeh Naeemaei.

Conquered people tend to

be witty.

Saul Bellow

Wild Horse Preservation

The American Wild Horse Preservation Campaign is dedicated to preserving the American wild horse in viable free-roaming herds for generations to come.

Words

 

Words are like days:

coloring books or pickpockets,

signposts or scratching posts,

fakirs over hot coals.

 

Certain words must be earned

just as emotions are suffered

before they can be uttered

- clean as a kept promise.

 

Words as witnesses

testifying their truths

squalid or rarefied

inevitable, irrefutable.

 

But, words must not carry

more than they can

it's not good for their backs

or their reputations.

 

For, whether they dance alone

or with an invisible partner,

every word is a cosmos

dissolving the inarticulate

 

Yahia Lababidi

© PERCEVAL PRESS